L’or de tes cheveux s’égraine et vient choyer ta nuque, dans une cascade presque blanche à la lumière d’un pâle soleil. Tu disperses leurs mèches autour de ton visage, laisse mourir l’élastique dans le sable. Tu ne sais pas à quel point l’aura qu’elles éparpillent autour de ton visage te rend belle, et tu te souviens que, petite, c’étaient des boucles qui se balançaient au rythme de tes pas. Finalement, tu as fait comme tes cheveux ; le temps t’a usée, grattée, rongée, et aujourd’hui tu es aussi plate que ces malheureuses mèches flottant misérablement sur tes frêles épaules. Erosion qui te semble éternelle, toi qui regardes encore le monde du haut d’un âge pourtant si jeune. Douleur existentielle qui ne lâche plus ton ventre. D’aussi loin que tu te souviennes, tu as toujours eu cette obsession de t’envoler, découvrir l’autre bout de ce monde en priant pour qu’il soit meilleur. Tes yeux ont toujours vogué vers ce point où l’infini coupe l’horizon, te laissant hagarde, fébrile, animée par ce perpétuel mouvement vers une liberté aujourd’hui déchue. Les affres monstrueuses de ta folie t’ont mangé les ailes, tu sens le liquide poisseux te couler dans le dos, coller tes plumes, t’engluer dans cet au-delà entre la vie et la mort où tu ne sembles même plus exister seulement. Ce goût de fer contre le palet, tu pourrais presque l’avaler avec tes regrets.

Tu voudrais sentir encore la brise fraîche des vrais bords de mer. Ici, le temps semble distendu, et l’air immobile, te fichant dans le sable comme un piquet déserté par le souffle de la vie. Tu voudrais que le sable soit doux sous tes doigts, mais ses pâles grains te râpent la peau. L’impression qu’ils s’agrippent à ta peau, passent sous tes vêtements, cherchent à t’infiltrer eux aussi, à s’insinuer partout, jusqu’à ne faire de toi plus qu’une statue de poussière. Jamais tu n’as eu la peau si blanche. Ca t’étonne presque de ne pas voir à travers tes doigts lorsque tu les tends devant toi, avec le sentiment qu’ils ne t’appartiennent même plus. La mélancolie te remplit comme de l’eau. Tu as peur de te noyer. Et pourtant, tu ne peux t’empêcher de revenir ici, étendue dans cette immensité vide où il n’y a plus que ce lac, et toi. Solitaire, seule. Ce lac, et toi qui voudrais voir au-delà de ses eaux sombres… Tu clignes des yeux, tu tires dessus, tes phalanges blanchissent sous l’effort. Mais il n’y a rien. Rien que cette ville perdue au milieu d’un néant fouaillé par la misère humaine, cette ville où tournent les âmes les plus torturées, les plus impitoyables. Tu entends presque leurs cris monter comme une litanie dans l’air figé de cette après-midi déserte.

À côté de toi, ce vieux carnet au dos usé. Tu ne crois pas avoir déjà mis les pieds quelque part sans l’avoir d’abord caché sur toi, comme pour te donner confiance, te dire que la liberté comme échappatoire est encore là, quelque part. Enfermée dans les lettres que tu jettes sur le papier, sans qu’elles n’aient plus beaucoup de sens passées les deux premières pages. Oui, tu veux croire que tu es encore un peu libre, libre de confiner tous les écrits que tu veux dans ce petit cahier. Aujourd’hui, tu le tords contre tes jambes repliées vers toi, et tu continues d’y jeter en pagaille des sentiments que tu crois avoir. Tu parles de cet endroit, où tu viens, comme si souvent, te recueillir en espérant sans y croire qu’un jour, l’autre bout du monde voudra bien de toi à nouveau. Et tu parles aussi d’elle. Cette femme, cette magnifique femme que tu as rencontrée l’un de ces jours où ton inconscient avait happé toute pudeur. La façon dont tu l’as aguichée. Et celle qu’elle a eu de te répondre. C’était simple, c’était une folie, mais une folie tellement délicieuse qu’elle a scellé vos deux cœurs d’une amitié fusionnelle et aussi indicible qu’elle est forte. Daenarys, tu l’aimes, malgré l’étrangeté d’une relation suivant les courbes de vos psychismes instables. Tu ne saurais dire pourquoi, mais sa présence, sa voix, sa chair lorsqu’elle frôle la tienne… Tout, en elle, te rassure. Elle est la brise qui te manque pour respirer, celle qui te donne l’illusion de la liberté en s’engouffrant doucement dans tes cheveux.

Qu’elle reste avec toi toujours. Tu ne le lui avoues pas. Tu ne te l’avoues peut-être pas non plus. Mais c’est néanmoins ce que tu veux. Les mots dont tu couvres frénétiquement les pages de ton mémoire recèlent ce secret dans leurs sous-entendus inconscients. Et pourtant, aujourd’hui, c’est la dépression qui te pousse à écrire. La peur. Elle ne veut plus de toi. Ses yeux te harcèlent dès lors que tu oses les regarder, ils te jettent des aiguilles à l’instar de ses lèvres qui te percent de leurs mots mortifiants. Elle ne veut plus de toi. Distance, échafaud de ronces qu’elle dresse entre vous. Ca n’arrive pas si souvent, qu’elle soit blessante ou fuyante, mais toi, tu as l’impression que c’est ton lot quotidien. Incompréhension. Ton poignet tremble et les contours des mots dansent avec lui, à mesure que tu enfiles les questions comme des perles au fil des pages. Pourquoi ? Tu veux comprendre. Ton corps entier tremble. Tu veux comprendre. Les phrases coulent comme du sang sur les pages usées, et bientôt elles deviennent illisibles, alors tu lèves enfin le crayon. Ca t’a fait du bien, te confiner tout ça dans le carnet. Lorsque tes yeux rencontrent à nouveau l’horizon, tu es prise d’une soudaine attraction pour l’étendue d’eau qui viendra bientôt lécher tes pieds.

Jeté à tes côtés, le cahier s’enfonce dans le sable qui le cache. La plage est déserte, et une formation rocheuse te cache du reste du monde. C’est sans réfléchir que tu détaches ton unique robe noire et que tu la laisses comme un chiffon sur le grain diaphane du sable. Nue, tu entres dans l’eau, oublies qu’elle est gelée et réprimandes tes frissons. La morsure du froid sur tes bras, tes jambes, tes seins. Bientôt, le bout de tes cheveux trempe à la surface immobile, et seul ton corps en mouvement dessine des creux dans un lac abandonné des courants marins, qui poussaient autrefois les remous d’un air salin jusqu’à tes narines d’enfant. Tu pénètres dans l’eau, y enfouis ton visage et cesse de respirer. Ca te brûle partout. Parfois, tu imagines rester là, laisser les abîmes de Falkenberg t’engloutir. Et tu as même oublié pour quelle raison tu chassais ces pensées et venais encore retrouver la surface.

icons: marley smith et glass skin.
quote: bruce chatwin.

La langue râpeuse des fonds du lac vient lécher tes pieds, enroule son sable rendu visqueux par les eau noires autour de tes chevilles, et c’est presque comme si tu sentais des lianes entortiller tes jambes pour mieux te retenir. Te noyer, t’entraîner dans les monstrueuses abysses dormant sous la plage, et dans laquelle tu imagines déjà s’entasser les ossements des plus machiavéliques criminels. Sables mouvants. Tu t’enfonces, incapable de reprendre pied, et une décharge électrise ton pauvre cœur meurtri par la peur de rester enchaînée au fond de ce lac, offerte en pâture aux âmes décharnées, aux visages disséqués, aux envies meurtrières des plus dangereux qui en veulent encore à la chair et au sang. À imaginer les cadavres rongés par la mort comme si tu les voyais, tu sens presque les vers se tordre sous ta peau. Tu te débats malgré le froid qui t’étrangle et ankylose tes membres, te rappelant la seringue déchirant ton bras pour t’anesthésier et t’envoyer dans ce gouffre sans fin. Ce gouffre qu’ils appellent Falkenberg. Tu te débats mais tu n’y vois rien, et tes cheveux encerclent ton visage comme des serpents voraces. Partout, les crânes émiettés se réveillent et te pourchassent, et tu veux leur échapper, te secouant dans l’eau en oubliant qu’ils n’émergent que dans ta misérable tête torturée par la psychose. Tu sens encore le sable gratter ta peau, grimper, te ligoter, et à l’idée qu’il va t’arracher ta liberté, tu ouvres la bouche comme pour hurler. L’eau qui s’engouffre dans tes poumons te gèle de l’intérieur, elle est comme un million d’aiguilles venues te percer pour mieux te couler, et elle te fait un mal de chien.

Depuis combien de temps retiens-tu ton souffle ? D’un coup acharnée par l’envie folle de fuir les fantômes des tréfonds marins, tu pousses contre le sable et sens à nouveau l’air frais balayer ton visage, lui offrant l’échappatoire à cet enfer d’ombres mouvantes. Tu inspires et ça te brûle la gorge, et tu tousses, et tu craches tout ce qui s’était impitoyablement enfoncé dans ton corps. Tu sens comme des flammes te lécher les entrailles à mesure que tu te précipites vers la plage, enragée par la résistance que présentent les flots face à ton corps nu et qui te ralentit. Tu t’embourbes dans tes délires en imaginant encore les spectres décharnés tendant leurs longs doigts vers ton visage de poupée, tu trébuches, tu t’effondres misérablement à l’endroit où les flots viennent caresser le rivage. Les remous viennent fourmiller contre ta peau ; tu les sens qui montent, descendent, remontent. Lorsque tu redresses la tête, tout ce qu’il y a de moins blanc que le sable, c’est cette silhouette assise quelques mètres plus loin et que tu reconnaîtrais entre mille. La blondeur opalescente de ses cheveux danse au hasard autour de ses traits fins, s’accrochant parfois aux lèvres rosées qui font, de leur expression, écho à la surprise plaidée par le bleu de ses yeux. La première chose qui te frappe, c’est sa beauté presque irréelle. Mais, lorsque tu reprends tes esprits, ce dont tu te souviens, c’est que tu es parfaitement nue ainsi écroulée dans le sable boueux, et que nulle part tu ne vois contraster, avec cette blancheur à en crever les yeux, la forme noire de ta robe. Les yeux s’écarquillent, les mains essayent de cacher tes formes les plus intimes dans un réflexe censé. Tu te rappelles encore la première fois que vous vous êtes rencontrées, Daenarys et toi. À ce moment là, la pudeur semblait s’être totalement évaporée de ton corps. Mais maintenant, tu es prise de panique, car tu es dans l’une de ces phases que les médecins évoquaient sous l’appellation de « dépression, » et tu fais marche arrière pour que l’eau reprenne ton corps et le cache. Tu voudrais cracher tellement tu maudis celui ou celle qui a volé tes vêtements, et tu es tétanisée à l’idée de devoir restée éternellement plantée dans cet effrayant lac. Ton cerveau commande d’appeler Daenarys à l’aide, mais l’ordre se perd et tes lèvres ne font que trembler dans le silence, alors qu’en toi c’est l’explosion la plus forte.

Ca fait bien une cinquantaine de fois que ton regard balaye l’étendue déserte de la plage à la vaine recherche de ce putain de bout de tissus. Comme des essuies-glace, sauf qu’il n’empêchent pas les larmes de remplir tes yeux. Tu grelottes maintenant, tu réalises à quel point il était dément de venir te baigner nue dans cette eau à moins tu ne sais pas combien. Tes mains pantoises s’agrippent à la peau rétractée de tes bras, et tu sens les poils se hérisser sur tout ton corps dégingandé. Impossible de te réchauffer. Tu vois d’ici tes lèvres violacées, gercées. Et si tu crevais de froid, te transformais en statue et restais plantée là pour l’éternité ? Tu repenses aux monstres qui rôdent sous la surface et le cri reste bloqué dans ta gorge. Tu ne parviens qu’à murmurer dans un bégaiement pitoyable : « Da… Daenarys… » Et si elle ne venait pas t’aider ? Laissait ton être tout entier se froisser, se recroqueviller, se briser… L’image de ton corps en morceaux flottant sur le lac noir comme la mort te remue le ventre d’un tressaillement violent. Tu te sens chanceler. Les ongles crochus des défunts doivent sûrement se planter dans tes jambes pour t’attirer dans leurs bras disloqués… De toutes façons, comment savoir ? Paralysée par le gel, tu ne sens plus rien. Plus rien que cette brûlure corrosive mangeant ton épiderme comme avec le lugubre désir d’en voir toute l’intériorité. Que trouverait-on en t’ouvrant la poitrine ? As-tu toujours un cœur normal, que la folie n’a pas encore rongé ? « J’ai… f… froid… » Il ne reste plus longtemps avant que tes genoux ne ploient, plus longtemps avant que les cadavres ne déchiquètent ton corps, plus longtemps avant de t’endormir pour toujours dans les entrailles de Falkenberg… Tu trembles, tu tombes, et ton visage se perd sous la surface. Tu n’as même pas eu l’idée d’inspirer à fond. L’air t’es compté. Tu sens d’ici le parfum sinistre de la mort.