Le temps est étrange. Le soleil brille de tous ses feux et dispense une lumière absolument magnifique, le ciel est d'un bleu très pur, presque violet, comme dans un dessin d'enfant. Pas un seul nuage ne vient en détruire la perfection. Pourtant, il fait froid. Un froid glacial qui s'insinue sous les vêtements et hérisse les poils sur la peau, transforme la rosée du matin en givre et stalactites. Comme si les rayons du soleil étaient insuffisants pour chauffer la terre de Falkenberg. Mais pour tout dire, Céleste s'en moque royalement. Elle se fiche d'avoir froid, de tomber malade, de rester une semaine clouée au lit. Elle se fiche de tout depuis sa dernière grosse crise de rage qui a laissé sur le carreau trente-sept personnes, dont son cher mari. Elle vit dans un espèce de brouillard mélancolique qui la fait errer sur le sol suédois sans vraiment lui permettre de sourire ou de se changer les idées. Enfin, sauf avec Nataniel et Dante. Ce sont les seuls qui réussissent à lui faire quitter définitivement son petit monde gris et terne pour lui montrer les vraies couleurs du monde, les seuls qui réussissent à ramener un sourire à son visage. Ce sont les seuls avec qui elle se permet de vivre. Il y a Czeslaw aussi, mais ce ne sont que des conversations un peu banales, sans réelle importance. Non. Nataniel et Dante, c'est tout.

Bref, c'est sur cet état d'esprit que la demoiselle quitte son habitat ce matin-là, très tôt, peu après l'aube en réalité. Elle n'a encore pas dormi de la nuit, préférant lire ou dessiner au coin de la lampe, parfois même croquer le visage endormi de Dante (et prier pour qu'il ne tombe jamais dessus !). De grands cernes noirs s'étalent sous ses yeux mais elle n'a pas l'air plus fatiguée que d'habitude. Juste son habituel mélange de rêverie mélancolique sur le visage, le nez levé vers le ciel, sans regarder ce qui se passe autour d'elle. Les gens ont l'habitude. Ils l'évitent, après tout ça fait deux longues années qu'elle est ici. Et elle a eu le mérite de leur faire peur avec une de ses crises de rage ; les gens se tiennent donc loin d'elle, de peur qu'elle recommence et essaie d'éviscérer un autre criminel en plein milieu de la place. Enfin, passons sur ces détails, pour le moment elle est plutôt occupée à se frayer un chemin jusqu'aux chutes d'eau situées au milieu du bois des pendus. Elle a beau connaître le chemin par cœur, elle a encore du mal à se situer parfois, faute à ses rêveries permanentes. Mais elle finit par entendre la rumeur de l'eau. Encore deux petites minutes et les vaguelettes viennent presque lui lécher le bout des bottes. Ca fait du bien de retrouver un coin calme, familier. Et puis elle a envie de dessiner. Hier c'était fusain, aujourd'hui ce sera pastels ; la lumière et les couleurs sont trop belles pour les laisser simplement passer.

Cinq minutes. Dix, vingt... Les secondes coulent au rythme effréné de l'eau devant elle, imperceptibles sous le vacarme des chutes, pendant que le paysage naît sur la feuille de papier, sous les doigts experts de la brunette. Les arbres, la rive, les rochers aux angles aigus et tranchants qui menacent quiconque approche de trop près, l'écume bouillonnante et blanche qui s'étale en gerbes effrayante de taille et de puissance. L'eau aussi, claire comme du cristal et pourtant aussi bleue que le ciel qui s'étire au-dessus des falaises... Une heure plus tard, de la couleur plein les doigts, elle entend des branches bouger et d'autres craquer. Un léger sourire étire ses lèvres. Comme d'habitude quand elle va dessiner, une heure plus tard, elle voit Dante pointer le bout de son nez. « T'es pas discret, Dante... » Elle relève le nez de sa feuille, presque entièrement recouverte de couleurs, pour observer un moment le paysage. « Bonjour, au fait. On ne s'est pas vus ce matin. Comment tu m'as retrouvée ? »